Les Seigneurs de Behring

L'air est pur, le ciel gris, tacheté de nuages sombres. C'est le plein été mais il fait déjà froid. On est sous le cercle polaire. Engoncés dans leurs cirés et leurs pantalons en peau de phoque, les hommes de la brigade n° 2 s'arc-boutent sur leurs rames. Ils avancent, silencieux, sur la plage où le troupeau se repose. À l'avant, Guenadi tient fermement le harpon. L'instant est crucial. Le lancer doit assurer la prise de la journée et le repas du soir. Mais les morses sont méfiants et si le vent tourne, les centaines de bêtes disparaîtront sous l'eau en un clin d'œil. Là-bas dans la Tchoukotka, au bout du bout du continent, de l'autre côté du détroit de Behring, le chasseur lève son harpon...